Carta

Eccolo che arriva il nuovo best seller della coppia Stella-Rizzo: La Deriva. Perchè l'Italia rischia il naufragio. Non crediamo che il malcontento che potrà generare anche questo libro - qui uno stralcio - potrà salvarci dal naufragio. Anzi, ma siamo sicuri che un naufragio sia poi così nefasto?

Dalle infrastrutture agli ordini professionali, dal turismo all’università, cronaca della crisi

Dai bidelli agli onorevoli, un’Italia alla deriva

Privilegi intoccabili e tagli impossibili

C’erano una volta le impiraresse che perdevano gli occhi a infilar perline, le filandine che passavano la vita con le mani nell’acqua bollente e le lavandere che battevano i panni curve sui ruscelli sospirando sul bel molinaro.

Ma all’alba del Terzo Millennio, al passo col resto del mondo che produceva ingegneri elettronici e fisici nucleari e scienziati delle fibre ottiche, nacquero finalmente anche in Italia delle nuove figure professionali femminili: le scodellatrici. Cosa fanno? Scodellano. E basta? E basta. Il moderno mestiere, per lo più ancora precario, è nato per riempire un vuoto. Quel vuoto lasciato dalle bidelle che, ai sensi del comma 4 dell’art. 8 della legge 3 maggio 1999, n. 124, assolutamente non possono dare da mangiare ai bambini delle materne. Detta alla romana: «Nun je spetta».

C’è scritto nel protocollo d’intesa coi sindacati. Non toccano a loro le seguenti mansioni: a) ricevimento dei pasti; b) predisposizione del refettorio; c) preparazione dei tavoli per i pasti; d) scodellamento e distribuzione dei pasti; e) pulizia e riordino dei tavoli dopo i pasti; f) lavaggio e riordino delle stoviglie. Scopare il pavimento sì, se proprio quel pidocchioso del direttore didattico non ha preso una ditta di pulizie esterna. Ma scodellare no. Ed ecco che le scuole materne e primarie, dove le bidelle (pardon: «collaboratrici scolastiche») sono passate allo Stato, hanno dovuto inventarsi questo nuovo ruolo. Svolto da persone che, pagate a parte e spesso riunite in cooperative, arrivano nelle scuole alle undici, preparano la tavola ai bambini, scoperchiano i contenitori del cibo, mescolano gli spaghetti già cotti con il ragù e scodellano il tutto nei piatti, assistono gli scolaretti, mettono tutto a posto e se ne vanno. Costo del servizio, Iva compresa, quasi un euro e mezzo a piatto. Mille bambini, 1.500 euro. Costo annuale del servizio in un Comune di media grandezza con duemila scolaretti: 300.000 euro.

Una botta micidiale ai bilanci, per i Municipi: ci compreresti, per fare un esempio, 300 computer. Sulla Riviera del Brenta, tra Padova e Venezia, hanno provato a offrire dei soldi alle bidelle perché si facessero loro carico della cosa. Ottocento euro in più l’anno? «Ah, no, no me toca...». Mille? «Ah, no, no me toca...». Millecinque? «Ah, no, no me toca...». Ma ve lo immaginate qualcosa di simile in America, in Francia, in Gran Bretagna o in Germania? (...) E sempre lì torniamo: chi, se non la politica, quella buona, può guidare al riscatto un Paese ricco di energie, intelligenze, talenti straordinari, ma in declino? Chi, se non il Parlamento, può cambiare le regole che per un verso ingessano l’economia sul fronte delle scodellatrici e per un altro permettono invece agli avventurieri del capitalismo di rapina di muoversi impunemente con la libertà ribalda dei corsari? (...)

Giorgio Napolitano ha ragione: «Coloro che fanno politica concretamente, a qualsiasi schieramento appartengano, devono compiere uno sforzo per comprendere le ragioni della disaffezione, del disincanto verso la politica e per gettare un ponte di comunicazione e di dialogo con le nuove generazioni ». Ma certo questa ricucitura tra il Palazzo e i cittadini, necessaria come l’ossigeno per interrompere la deriva, sarebbe più facile se i partiti avessero tutti insieme cambiato quell’emendamento indecente infilato nell’ultimo decreto «milleproroghe» varato il 23 febbraio 2006 dalla destra berlusconiana, ma apprezzato dalla sinistra. Emendamento in base al quale «in caso di scioglimento anticipato del Senato della Repubblica o della Camera dei Deputati il versamento delle quote annuali dei relativi rimborsi è comunque effettuato». Col risultato che nel 2008, 2009 e 2010 i soldi del finanziamento pubblico ai partiti per la legislatura defunta si sommeranno ai soldi del finanziamento pubblico del 2008, 2009 e 2010 previsto per la legislatura entrante. Così che l’Udeur di Clemente Mastella incasserà complessivamente 2 milioni e 699.701 euro anche se non si è neppure ripresentata alle elezioni. E con l’Udeur continueranno a batter cassa, come se fossero ancora in Parlamento, Rifondazione comunista (20 milioni e 731.171 euro), i Comunisti italiani (3 milioni e 565.470), i Verdi (3 milioni e 164.920). (...)

E sarebbe più facile se i 300 milioni di euro incassati nel 2008 dai partiti sulla base della legge indecorosa che distribuisce ogni anno 50 milioni di rimborsi elettorali per le Regionali (anche quando non ci sono), più 50 per le Europee (anche quando non ci sono), più 50 per le Politiche alla Camera (anche quando non ci sono: quest’anno doppia razione) e più 50 per le Politiche al Senato (doppia razione) non fossero un’enormità in confronto ai contributi dati ai partiti negli altri Paesi occidentali. (...) Certo che ha ragione Napolitano, a mettere in guardia dai rischi dell’antipolitica. Ma cosa dicono i numeri? Che la legge attuale, che nessuno ha voluto cambiare, spinge i partiti a spendere sempre di più, di più, di più. Per la campagna elettorale del ’96 An investì un milione di euro e fu rimborsata con 4, in quella del 2006 ne investì 8 e ne ricevette 64. E così tutti gli altri, dai diessini ai forzisti. Con qualche caso limite come quello di Rifondazione: 2 milioni di spese dichiarate, 34 incassati. Rimborsi per il 2008? C’è da toccar ferro. (...) «Un fantastilione di triliardi di sonanti dollaroni». Ecco a parole cos’hanno tagliato, se vogliamo usare l’unità di misura di Paperon de’ Paperoni, dei costi della politica. A parole, però. Solo a parole. Nella realtà è andata infatti molto diversamente.

E si sono regolati come un anziano giornalista grafomane che stava anni fa al Corriere della Sera e scriveva ogni pezzo come dovesse comporre un tomo del mitico Marin Sanudo, il cronista veneziano che tra i 58 sterminati volumi dei Diarii e i 3 delle Vite dei Dogi e il De origine e tutto il resto, riuscì a riempire l’equivalente attuale di circa 150.000 pagine. Quando il vecchio barone telefonava in direzione per sapere della sua articolessa, il caporedattore sudava freddo: «Tutto bene il mio editoriale, caro?». «Scusi, maestro, dovrebbe tagliare 87 righe». «Togliete gli asterischi». Questo hanno fatto, dal Quirinale alle circoscrizioni, nel divampare delle polemiche sulle spese eccessive dei nostri palazzi, palazzetti e palazzine del potere: hanno tolto gli asterischi. Sperando bastasse spargere dello zucchero a velo per guadagnare un po’ di tempo. Per tener duro finché l’ondata d’indignazione si fosse placata. Per toccare il meno possibile un sistema ormai così impastato di interessi trasversali alla destra e alla sinistra da essere diventato un blocco di granito. (...)

Almeno una porcheria, i cittadini italiani si aspettavano che fosse spazzata via. Almeno quella. E cioè l’abissale differenza di trattamento riservata a chi regala soldi a un partito piuttosto che a un’organizzazione benefica senza fini di lucro. È mai possibile che una regalia al Popolo della Libertà o al Partito democratico, a Enrico Boselli o a Francesco Storace abbia diritto a sconti fiscali fino a 51 volte (cinquantuno!) più alti di una donazione ai bambini leucemici o alle vittime delle carestie africane? Bene: quella leggina infame, che avrebbe dovuto indignare Romano Prodi e Silvio Berlusconi e avrebbe potuto essere cambiata con un tratto di penna, è ancora là. A dispetto delle denunce, dell’indignazione popolare, delle promesse e perfino di una proposta di legge, firmata a destra da Gianni Alemanno e a sinistra da Antonio Di Pietro. Proposta depositata in un cassetto della Camera e lasciata lì ad ammuffire. Ma se non ora, quando?

Sergio Rizzo Gian Antonio Stella

Incantato dalla recensione apparsa sul quotidiano "Libero" (QUI riprodotta) del libro "Chi ha paura di Beppe Grillo?" che faceva intendere ad un lavoro di inchiesta sull'etica del comico genovese mi sono affrettato ad acquistarlo e...

...e con sorpresa mi sono trovato pagina dopo pagina dopo pagina a confrontarmi con un'analisi sociologica e antropologica del fenomeno Grillo e ciò fino a giungere alla centottantreesima pagina dove finalmente si è tentato di lanciare qualche stoccata ma badando a non far male e soprattutto con la massima celerità visto che a pagina 187 il libro vedeva la sua agonizzante fine!

Insomma nella risposta al quesito insito nel titolo di copertina compaiono di sicuro i tre autorevoli autori dello stesso. Quindici euro buttate per leggermi la biografia arcinota del tribuno. Non male come pubblicità indiretta.

Oggi sul Corriere della Sera cartaceo era presente la recensione su una nuova biografia relativa a Mishima che "stranamente" non è stata riportata sul sito web dell'omonimo giornale...Ve la proponiamo ma leggetela con cautela.

MITI. Il mistero intorno allo scrittore giapponese e ai motivi del suo harakiri: una biografia di Emanuele Ciccarella riapre il dibattito.

Un intricato segreto dietro al suicidio: fu masochismo, perversione o pazzia?

Tra le varie forme di suicidio, il seppuku, l'antico rituale giapponese più noto in Occidente come harakiri, e mostruoso e oltraggioso in particolar modo, a causa della lucida consapevolezza dell'azione e della sua (per tale motivo oltraggiosa) spettacolarità. Chi si suicida, dopo aver espresso le ultime volontà, si mette in ginocchio e, con una spada affilata, si squarcia i muscoli dell'addome. Quando la spada è ben conficcata nella pancia, un sodale del suicida, da dietro, con una spada altrettanto affilata, gli mozza la testa. E finito tutto.
Che cosa spinse Yukio Mishima, uno dei più famosi scrittori giapponesi, a squarciarsi l'addome e a farsi mozzare il capo dal suo giovane discepolo (e forse amante) Morita Masakatsu (poi suicida lui stesso), il 25 novembre del 1970, quando aveva quarantacinque anni, essendo nato a Tokio il 14 gennaio del 1925? Cre¬do che il suicidio di Mishima rimanga un mistero, anche se molte «teorie», immediatamente dopo la sua morte — come scrive Emanuele Ciccarella nel suo bel libro: L'angelo ferito. Vita e morte di Mishima — furono avanzate a giustificazione di quel macabro gesto. Infatti — e concordo, qui, con l'autore — nessuna di queste «teorie», presa singolarmente, è esaustiva, e più opportuno sarebbe considerarle tutte insieme, nel¬la loro complessità. Ma, anche a voler configurare questa complessità — questo torbido specchiarsi di follia e lucidità, di sadismo e masochismo, di decadenza e romanticismo, di purezza e perversione — una diffidenza di fondo ci allontana da una vera e propria comprensione. E continuiamo a domandarci: perche, al culmine della sua vita, Mishima decise di cancellarla?
Vediamole, comunque, queste «teorie». Mishima era pazzo? Probabilmente, se e vero che, recandosi al luogo del suicidio e passando davanti alla scuola nella quale in quel momento era sua figlia, rimase indiffe¬rente e si mise a cantare. Siglava, con codesto atto fina¬le, una sua concezione estetica dell'esistenza nella quä¬le bellezza e morte sono destinate a congiungersi? Pro¬babilmente, se è vero che scrisse: «Quando gli esseri umani inseguono la bellezza sola, inavvertitamente giungono ai più tenebrosi pensieri del mondo». Era in crisi creativa? Forse, perche aveva appena terminato la tetralogia intitolata Il mare della fertilità e, magari, dinnanzi a se, vedeva il vuoto che talvolta può atterrire l'animo degli scrittori.
Era invasato dall'idea del patriottismo e deluso dal decadimento della potenza e dell'antica tradizione culturale del Giappone, oltre che dalla resa a figura umana dell'imperatore che, per lui, era l'incarnazione terrena dell'Assoluto? Certamente, perche poco prima di morire aveva scritto: «Noi ci consideriamo gli Ultimi rappresentanti della cultura, della storia e delle tradizioni giapponesi. La battaglia deve essere combattuta una sola volta e fino alla morte»; e due anni prima del suicidio, rispondendo alla domanda di un corrispondente straniero nella sede della stampa estera, aveva detto: «In epoca feudale noi credevamo che la sincerità albergasse nelle nostre viscere. Se pertanto dovevamo dare prova della nostra schiettezza, dovevamo squarciarci il ventre e estrarre la sincerità visibile». Voleva evitare la vecchiaia? Morire nel momento in cui i muscoli che lui esercitava col body building, e considerava segno della perfetta compenetrazione fisica e spirituale, ancora gli consentivano di posare nudo in servizi fotografici di pessimo gusto, perche tutti potessero ammirarlo? Probabilmente.
Ed eccoci di nuovo al punto. Nella loro complessi¬tà, queste ragioni ci appaiono sufficienti a spiegare il suicidio? Se, invece, come io credo, non lo sono, dobbiamo cercarle nei suoi romanzi? E cioè nel luogo in cui, più che altrove, il mistero della morte di Mishima dovrebbe essere manifesto?
In Confessioni di una maschera, il romanzo largamente autobiografico che dette la fama a Mishima, il protagonista, un bambino di cinque anni, vede un ragazzo bello e virile, venirgli incontro con due secchi sulle spalle. E un bottinaio: svuota i pozzi neri. Il bam¬bino se ne innamora pazzamente, vorrebbe essere co¬me lui: ma il ragazzo scompare. Scrive Mishima: «Intuii che nel mondo esisteva un desiderio penetrante quanto il dolore». n desiderio e la negazione dell'oggetto del desiderio, il dolore per l'irrealizzabilità del desiderio, sono al centro dell'opera di Mishima. Il de¬siderio di possedere ciò che non avremo mai. E desi¬derio che ci culla nell'illusione di essere la persona che si ama. II desiderio che ci sovrasta e annichilisce. II desiderio che sconvolge la mente e ci spinge a uccidere, in noi, tutto ciò che amiamo. Infine, il desiderio dell'Assoluto: e cioè dell'inconoscibile, ma anche della perfezione del visibile che, in quasi ogni romanzo di Mishima, vive nella classica metafora del mare.
Nel Padiglione d'oro. un giovane novizio balbuziente e schiacciato dalla bellezza dell'antico reliquiario (il padiglione) che sta nel recinto del tempio zen in cui si svolge la vita religiosa. La sua bellezza, infatti, e eccessiva: incorruttibile, eterna. Una bellezza inaccessibile come la dolcezza delle parole, come il rigoglio della natura, come l'eternità del tempo. Cade la neve, infuriano le tempeste: imperscrutabile, misterioso, il padi¬glione tace immobile, resiste a tutto. «Che hai, che rappresenti?» gli chiede il novizio, nel buio del suo cuore. Il padiglione non risponde. Dunque, prima o poi, lui dovrà distruggerlo.
In Neve di primavera, il meraviglioso romanzo che inaugura la tetralogia, il desiderio negato si incarna in una storia d'amore. Il giovane, bellissimo, aristocratico Kiyoaki, e innamorato della bellissima, aristocrarica Satoko. Ma Kiyoaki riesce ad amare solo quando si sottrae all'amore. Farà un errore fatale, perche Satoko viene promessa in sposa a un nipote dell'imperatore. Ora, l'amore diventa travolgente. In segreto, i ragazzi si abbandonano alla snervante passione dei sensi. E, tuttavia, il desiderio ha la cupezza del dolore: «Persisteva, aleggiante sopra di loro, il sentimento di un comune dolore, tangibile come le ombre che lentamente dilagavano nella stanza». Una volta, lei gli aveva scritto: «Sentirmi dissolvere nella tua bellezza, sentire che la morte mi sopraffà, nel gelo della neve: nessuna sorte potrebbe essermi più accetta». Una notte, fanno l'amore in riva al mare. E bellissimo. Eppure, scrive Mishima: «Tutto ciò che li circondava era presagio di calamità. Appena oltre il malcerto lucore del tempo, echeggiava mostruosamente l'eco della Negazione». Dopo quella notte, Satoko rimane incinta. Espierà chiudendosi in convento. Disperato, Kiyoaki muore.
Il desiderio e la sua negazione; l'Assoluto e la sua negazione. E questa, finalmente, la spiegazione ultima che può illuminarci sul mistero della morte di Mishima: lo scrittore celebre che a quarant'anni si esercitava nel karate, rimpiangeva — da vero esteta e impolitico — un'epoca perduta per sempre, se ne andava in giro per i locali notturni con la camicia hawaiana aperta sul petto irsuto e gli occhiali neri, e però, ogni notte, a mezzanotte, cascasse il mondo, rientrava come un monaco nel suo Studio e scriveva fino all'alba? No, neppure questa spiegazione è accettabile, a dispetto dei molti suicidi che costellano i suoi romanzi. Non è accettabile, perche, per quanto lontano dalla perfezione, dalla bellezza e dall'Assoluto, Mishima doveva saperlo — e i suoi romanzi lo confermano — che la perfezione, la bellezza e l'Assoluto già sono nella nostra vita, già sono nella nostra imperfezione. Dunque, doveva sapere che, proprio per questo motivo, la vita non possiamo cancellarla noi. Mentre invece, accettandola com'e, glorifichiamo l'Assoluto.

L'angelo ferito. Vita e morte di Mishima. (Liguori, pp. 342, euro 23,50)

[ Fonte: Corriere della Sera ]

Vi proponiamo una recensione che già dal titolo fa comprendere quanto possa essere di parte. E noi altrettanto partigiani - per una volta - chiediamo di spegnere la luce.

Per una rifondazione illuminista

È di imminente uscita presso Garzanti la traduzione italiana dell’ultimo libro dello storico Tzvetan Todorov, L’esprit des Lumières (pubblicato da Robert Laffont nell’ottobre dello scorso anno): Lo spirito dell’Illuminismo (pagg. 130, euro 11). Si tratta di una limpida disamina su ciò che è stato il periodo dell’Illuminismo in Francia e altrove, per giungere a trattare le sue ripercussioni nelle epoche successive fino all’oggi, «in un continuo andirivieni tra passato e presente», come è detto nella breve nota introduttiva.
Todorov riconosce quanto proprio sul «progetto» dell’Illuminismo - così lo definisce - si fondino le moderne istanze legate al principio di universalità e autonomia (rispetto a qualsiasi credo, di natura religiosa o politica, imposto dall’esterno), nel nome di una libertà di coscienza che è anche e soprattutto possibilità di scegliere il proprio approccio all’esistenza, basato su una conoscenza già di per sé «liberatrice». L’affermarsi dell’inalienabilità dei diritti umani, uguali per tutti, e dunque le non mai cessate lotte contro la discriminazione dinnanzi alla legge delle donne, degli emarginati, dei bambini: tutto ciò affonda le radici in una temperie culturale fautrice di un nuovo umanesimo, ovvero antropocentrismo. Ciascun essere umano è un unicum irripetibile, e al contempo accomunato ad ogni altro essere per diritto inalienabile a reggere personalmente le proprie sorti, a perseguire con ogni sua forza la ricerca della felicità su questa terra.
Ma la trasmissione di secolo in secolo del pensiero dei Lumi non avviene in maniera lineare, né esente da fraintendimenti e strumentalizzazioni. Lo studioso elenca le accuse che nel corso del tempo gli sono state rivolte, quando altro non erano che cattive applicazioni di quei principi; per giungere infine a postulare una «rifondazione dell’Illuminismo, che custodisca l’eredità del passato ma la sottoponga ad un esame critico, confrontandolo lucidamente con le sue conseguenze desiderabili e indesiderabili».
 Passa dunque in rassegna le male interpretazioni dello spirito dell’Illuminismo, ad esempio da parte dei fautori del colonialismo tra il XIX e il XX secolo: se l’uguaglianza e l’universalità dei valori sono da perseguire, ecco dunque giustificate le invasioni di territori più arretrati, allo scopo di portare la civiltà a quelle popolazioni; laddove in realtà sono soltanto gli interessi nazionali ad agire sullo sfondo. E a maggior ragione l’accusa riguarda i regimi totalitari: dopo la morte di Dio, scrive Giovanni Paolo II nel suo libro estremo, Memoria e identità, e la conseguente incoronazione dell’uomo come sovrano e centro del mondo, nulla di più facile che abbracciare le «ideologie del male», che «provengono dalla storia del pensiero europeo: dal Rinascimento, dal cartesianesimo, dall’Illuminismo». Il comunismo, che dichiaratamente si rifà a valori di libertà e di eguaglianza, si è dimostrato, anche nelle intenzioni, tutt’altro che difensore della felicità dell’individuo, quanto piuttosto del sacrificio «sull’altare di un remoto bene collettivo».
Ricchissimo di esempi tratti dagli scritti dei pensatori del XVIII secolo, fino a giungere alle moderne ideologie, il volume di Todorov analizza, nei singoli capitoli, le tematiche connesse con l’Illuminismo, e le discussioni sviluppatesi attorno ad esse: l’autonomia, come abbiamo accennato, e la lunga controversia sull’origine umana del potere politico, che deve dipendere dalla «volontà generale» e non essere retaggio di un diritto divino (così Rousseau nel Contratto sociale: e in tal senso gli Stati Uniti d’America sono la prima repubblica moderna); autonomia peraltro continuamente minata, ai giorni nostri, dai bombardamenti mediatici, cosicché spesso crediamo di essere noi a scegliere, quando un persuasore occulto lo ha già fatto per noi. E qui il concetto si salda con quello di «verità», cui è dedicato un altro capitolo del volume.
Umanità e universalità sono egualmente idee fondamentali nel pensiero illuministico (perché ciascun uomo è in primo luogo uomo, appunto, abitatore della Terra alla stregua di tutti gli altri: «Sono innanzi tutto un uomo - scriveva Montesquieu - e francese solo per caso»); ma variamente bistrattate dalla loro formulazione ad oggi, e tuttora violate in tanti Paesi: là dove esiste la repressione nei confronti della donna, o la schiavitù nelle sue diverse forme, la tortura e la pena di morte.

[ Fonte: Il Giornale ]

«Cosa cantavano di solito le sirene?», domandava l’imperatore Tiberio, che si divertiva a porre questioni bizzarre e impossibili agli eruditi di corte. Non conosciamo le risposte dei suoi malcapitati interlocutori, ma possiamo indovinarne l’imbarazzo. Perché quello delle sirene è, sotto tutti i profili, un mondo misterioso e ambiguo. Esse stesse creature ibride, la loro immagine si sdoppia e si moltiplica come in un infinito gioco di specchi, che inizia ai tempi di Omero. Per noi le sirene sono esseri fantastici metà donne e metà pesce, ma nella Grecia antica avevano il busto di fanciulle e il corpo di uccelli. Un po’ come le demoniache Arpie. E, come le Arpie, le sirene avevano un loro oscuro rapporto con il regno dei morti. Anche se esse sembrano appartenere un po’ a tutti i regni del creato: il mare, dove tendono agguati ai naviganti, e persino il cielo, dove Platone immagina che l’armonia delle sfere sia intonata sulle loro mirabili voci.
La lunga avventura delle sirene, dalla Grecia a oggi, è ora condensata in un libro, scritto a quattro mani dagli antichisti Maurizio Bettini e Luigi Spina (Il mito delle Sirene, Einaudi, pagg. 268, euro 22). Il volume compare in una collana dove già sono usciti altri saggi affascinanti, come quelli di Ezio Pellizer sul mito di Narciso e quello di Carlo Brillante sulla leggenda di Elena di Troia. Anche questa volta Bettini si è riservato la parte introduttiva, nella forma di un racconto che affronta la storia mitica da una prospettiva inedita: qui c’è Ulisse che racconta a un ragazzo misterioso cosa cantavano le sirene. Ma non vi sveleremo nulla perché il finale è a sorpresa. A Spina, invece, è affidata la parte propriamente saggistica, il lungo viaggio sulle tracce millenarie delle sirene. Che qualcuno giurava di avere visto: l’umanista Teodoro Gaza raccontava all’amico Giovanni Pontano di come un giorno, passeggiando su una spiaggia del Peloponneso, si fosse imbattuto in una fanciulla col corpo che finiva in una coda di aragosta e l’avesse poi ributtata in mare. Mentre Cristoforo Colombo, il 9 gennaio 1493, avvistò tre sirene presso le coste americane, lamentandosi poi che «non erano così belle come le si dipinge».
 Le sirene sono da sempre creature marine. Anche quando erano mezze donne e mezze uccelli la loro postazione preferita era sempre uno scoglio o un’isola. Tutti i marinai, perciò, da Ulisse a Colombo, correvano il rischio di incrociarle nella loro rotta. Capitò anche alla nave degli Argonauti, i quali si salvarono perché avevano imbarcato con loro anche il sommo cantore Orfeo, che sfidò e batté in una gara di canto le mostruose cantatrici. Uno degli Argonauti, però, raccontava il poeta greco Apollonio Rodio, si tuffò in mare per raggiungerle. Era il giovane Butes: sarebbe morto nell’abbraccio assassino dei mostri, se Afrodite, la dea dell’amore non fosse accorsa a salvarlo. Le sirene, insomma, incarnano da sempre il fascino ambiguo delle acque, del mare che rifulge nella sua doppia luce: luogo di incanti, ma anche spazio di morte e dissoluzione.
A volte esse appaiono come nemiche di Afrodite, che le avrebbe trasformate in mostri perché erano fanciulle testardamente attaccate alla loro verginità e ostili all’amore. Ma, altre volte, è come se rappresentassero il lato oscuro e periglioso di Afrodite. Una funzione che sembra affiorare, in forma per così dire laicizzata, nella storia che fa delle sirene delle semplici rapaci prostitute. Così scriveva per esempio il mitografo Eraclito: «Erano, in realtà, delle etère di straordinaria abilità musicale, sia con gli strumenti sia con la dolcezza della voce, bellissime, i cui clienti dilapidavano con loro le proprie sostanze». Quella delle sirene prostitute è un’immagine ricorrente nella letteratura antica. D’altra parte, Afrodite, signora dell’amore, aveva anche un rapporto speciale col mare. Dalla schiuma del mare di Cipro era nata: e proprio a Cipro, nella località di Ascalona, essa era venerata nella forma bizzarra di una divinità metà donna e metà pesce. Si capisce, dunque, come le sirene possano essere diventate gradualmente, da donne-uccello, donne-pesce. Anche se la prima testimonianza sicura su questa seconda e nuova natura delle sirene risale a un Libro dei mostri dell’inizio dell’VIII secolo.
Creature del mare, le sirene erano anche demoni della morte. Alcune leggende narravano che fossero le ancelle di Prosperina, sposa del re dei morti. Alcuni ricollegavano il loro nome a Sirio, l’astro che porta la calura meridiana, e Roger Caillois le arruolò nella schiera di quei «demoni del mezzogiorno» che appaiono quando il sole è a picco e rubano il senno degli uomini. La loro seduzione si esercitava attraverso il canto, e perciò alcuni le consideravano figlie di una Musa. Ma, appunto, che cosa cantavano le sirene? Nell’Odissea abbiamo una parziale risposta. Esse dicono a Ulisse e gli dicono di conoscere tutte le sofferenze di greci e troiani e, ancora, «tutto quanto accade sulla terra ricca di frutti». Ma questa è una notizia parziale. In primo luogo perché è riferita dallo stesso Ulisse, unico uomo ad avere ascoltato il canto delle sirene e a esserne uscito vivo. E Ulisse, come sapevano già gli antichi, era un bugiardo. Non toglieremo al lettore il piacere di ricomporre tutti i misteri del canto delle sirene attraverso le pagine esemplari di Spina. Ma almeno bisognerà ricordare la soluzione di Franz Kafka: «Le Sirene hanno un’arma ancora più terribile del canto, ed è il loro silenzio». I mostri, in effetti, posseggono da sempre tutti i registri della sonorità, dalla voce ammaliatrice al grido orrido. Ma c’è qualcosa di più inquietante del silenzio dei mostri?

[ Fonte: Il Giornale ]

Il titolo di un nuovo libro: Leni Riefenstahl: "Pretty as a Swastika". Solo un passo della recensione pubblicata su Laweekly: "Riefenstahl was a liar and a manipulator long before she met Hitler.".

Bisognate d'altro? E' un libro da non perdere........

Mario Sironi, un artista «integrale» e il muro ideologico del dopoguerra

Combattente nella prima guerra mondiale, futurista e primo attore della tendenza arcaico-modernista di «Novecento», negli anni ’30 Sironi idealizzò a tal punto la civiltà corporativa che divenne bersaglio di rozze e interessate polemiche sul fondo «bolscevico» del suo inconfondibile stile. Si può capire. Anche al tempo dei riconosciuti successi, egli mantenne il fondo espressivo di un temperamento pensoso, triste e solitario che concedeva ben poco alla retorica superficiale del regime. E ancor più solo dovette perciò sentirsi quando, crollati gli idoli di gioventù, gli si parò davanti il muro ideologico delle condanne antifasciste e delle campagne diffamatorie.
Tutto ciò emerge da un intenso capitolo del suo carteggio, curato da Elena Pontiggia (Mario Sironi, Lettere, Abscondita, pagg. 120, euro 13) che ci mostra la vita di un’anima tutta compresa nel dramma interiore, scandito dai tragici eventi umani (la perdita del padre alla età di 13 anni, il suicidio della figlia diciottenne Rossana, nel ’48), dalle speranze del giovane futurista (con lettere a Umberto Boccioni e Gino Severini) alle testimonianze di fede in un’arte «politica» (gli scambi epistolari con Margherita Sarfatti e l’eloquente lettera del ’33 a Mussolini sul pregio «antindividualista» della pittura murale) ai difficili e sofferti rapporti familiari (con la prima moglie, la devota figlia Aglae e la giovane e inquieta Rossana), fino alle relazioni contrastate col mondo della cultura durante e dopo il fascismo (Ugo Ojetti, Marcello Piacentini, Curzio Malaparte).

[ Estratto da: La Stampa ]